Llora el bolero como la belleza cuando es maltratada, y la estructura espectral de este llanto es hermosa como la sangre minúscula en el muslo enamorado. Y una mujer silenciosa se acerca, sin dejar huellas a su paso, para ser abrazada bien hondo, para ser bailada y para bailar esas pequeñas muertes, copas, ritmos, con lo que está constituida la vida, y más aún el bolero.

Como los labios de una pistola, o los ojos de una navaja, la mujer se desvanece para siempre mientras nosotros vemos el llover armónico y llovemos con reverencia; besamos fuerte la boca de la canción, tatuando sobre cicatrices el rumor mezquino, mágico, celeste, gris, amargo y dulce del amor.

Suicidio del reloj-vivir del corazón.

BOLEROS ENFERMOS DE AMOR