Hoy es natalicio de uno de mis escritores favoritos, Henry Miller. Le leí a mis 15 años de edad, justo después de terminar Resurrección de L. Tolstói. Han pasado otros 15 desde entonces y en ellos -hablando de literatura- he conocido a Cervantes, F. Sarmiento, Gibran, Cioran, Sade, Tumiati, Kafka... pero Miller se mantiene en mí como un caso de idiosincrasia única del mundo subterráneo, el mundo obscuro que no cualquiera soporta pero todos experimentan. Miller es arrojarse por el balcón con las manos extendidas con dirección a Dante.