Que bela manhã de névoa

para ser infeliz em companhia

Está frio está bom quase ninguém

nas ruas

E se alguém passa perto vai tão longe e sem ruído que se pensa

em algodão ou asas

Que cidade é esta?

A mágoa que me resta como sempre levo-a

escondida bem no fundo da algibeira

mas vejo-a solta em flocos sobre as casas e suspensa

pairar no céu que mal se vê e enredar-se

em quase roxas chaminés e nas arvores

nuas

Um só toque de verde e vermelho de Veneza deve dar

em muito branco de prata esta frieza de tempo cego e húmida surpresa

onde algures arde uma fogueira

que enxuto faz por dentro o que por fora é água

só e arrepio de gélida beleza

Que vasto o mundo e estranho e que minuto!

E que ilusão saber alguma coisa ou não saber!

Sozinho vou falando por ruas que não há e nos meus dedos

só de névoa outros sinto aflitos sussurrando

não pode ser não pode ser